A Terra dos "Olés"

Escuto fado, seja triste, a minha sorte.

Nem os números admiram, está perto a morte.

Bem-vindo a casa de muitos olés,

Coincidência no género, são sempre os mesmos,

Ali mesmo ao pé do Stº André.

“Povo que lavas no rio

E que tanhas com teu machado

As tábuas do meu caixão”

Sejam dos que entram sem bater

Ou dos convidados dos sorrisos

A morte chega devagar e silenciosa

Construindo casas de dois pisos

Com sete de terra fria e sem dor

Que não seja pelo ardor

Do “matraquilhar” pela manhã

Contudo desligado para não incomodar

E o cansaço, pela noite, que se liga lá para seis

Descalço pelo corredor sem fazer barulho

E mais olés seja de barro ou de ferro

O que interessa?

Não é o olhar de desprezo

Simplesmente o sossego

Que se alimenta escondido

Nas janelas de pau, forjadas de ferro.

Depois de se apagar quase tudo

Deixa-se um rasto para continuar

E assim se viver a ilusão

Que tudo segue o seu destino

Tudo segue com razão

“Aromas de urze e de lama
Dormi com eles na cama
Tive a mesma condição.
Povo, povo, eu te pertenço
Deste-me alturas de incenso,
Mas a tua vida não.”